Сбросил рубашку на пол, фольгой обжимает сердце. Ряды выкуренных слогов.
Звуки, пролетающей музыки. Все во имя очередности, красоты и тишины.
Мне мерещатся отрубленные головы бездушных патриотов своих собственных сердец,
И я страдаю за них, своими точками и запятыми. Но вам не понять, так же как и мне не дописать.
Лучшего стиха своего. Открыться небесам - доделать до конца - не фраерское дело.
И люди были, всегда рядом они ползали, потом я ползал, когда они вставали.
Ногами на небо, - на все святое, но все что я написал, на все, - что они прожили.
И сами - безответно себя убивая, - разворачивались спиной ко всему миру, не понимая одного,
Что мир - вокруг и зад есть только у того., кто сохранил себя, с ума сошел не за идею,
А за любовь. И это не слова. - молитвы в преисподней одиночества, накал метала, по зубам.
И догоревшие костры, свечей нам намекают, - о приближении скорого лета. Очередного;
Убийства, рождения, взлеты, падения. Но огонь ни кто так и не потушил? Ведь так?
ТЫ вот читатель, читаешь это: обернись. Ты видь то, что мне знакомо, что так ты долго прятал.
А прятал - именно себя. Не бойся, страха нет. Сумбур? Сандал был прав, сумбур - есть нечто.
Но и до хаоса не далеко, иль наоборот так близко? Мы рождены! Поэт! Запомни, запиши.
Но, только не умирай без повода с надеждою... Словно с завялой розой в руках под забором.
Доказывая несуществующим чувствам - что ты живой. Не надо этого. Не надо.... |
