Проходя, задерживаю дыхание, затягиваюсь глубже,
Оборачиваюсь, там ты стоишь.
Одета в разные одежды, красиво губы бледным цветом ко мне пытаются прильнуть. А мне пойми, цена не в грош, любви душа моя в надежде ищет. И разно-мутные глаза меня давно уже не греют.
Мне б простоять вот рядом, где-то с той, которой может быть, смогла б сказать, все то, что в кулаке пригрето.
Улыбка, браные слова, вы все кричите «Сука, ненавижу», а сами то способны лгать, так жаль, что вы к изменам не привыкли.
Поверить рада бы была, что навеки сформировавшиеся люди, вы идеальны, уникальны и умны, и многого чего способны вы возвысить.
Вы так шагаете по серому асфальту, что будто он исчезнет в тот же час. И мне б, конечно, это все по нраву, но только так охота полетать. Вверх крылами махать и до самого упора, знать, что падать, это, так сказать, всего лишь чувствам дать свободу.
Да, в этом есть набор глупейшего вселюдного презрения, мол, что ты тут нам поведать хотела, мол, неужели не поймешь, что так бывает только в сердце, и черт его ты разберешь.
Вот говорю себе слова, в немую и точно знаю, что любовь моя, она не будет скороспешной, не будет серой и немой, не будет дружеских пожатий, а будет только много разного вина. Да, именно любовь, она же, как болезнь, наркотик, яд и шкатулка, запыленная на шкафу. |
