| Море осенью. Море зимой. Море весной. Море летом. Море, это вода. Море, это волны. Пенистые, высокие, шаркающие, и подобные последнему рывку. Черные, красные, желтые, мраморные… Вода уносит тело, растворяет в нем свою оболочку, вода, это жизнь. Но ведь жизнь иногда заканчивается?,- испуганно хлопая в ладоши и тараторя наперебой. И, что тогда море, что тогда вода, зачем помнить название времен года, зачем знать, задавать вопросы, искать ответы, сомневаться и мерить, преданно заглядывать в глаза, предавать себя, оправдывать тебя, заглаживать, гладить, стирать, черкать, закрывать ставни, задвигать полки, ложиться, и ждаааааааааааать? Море. В нем паруса. Ветер раздувает им легкие, и разгоняет широкими лапами. Ветер приносит смятение, срывает крыши с голов, крыши с домов, срывает, перемешивает, и, сдавливая горло, записывает в герои. Море. Его всегда не хватает. Облизываю соленые губы. Трещинки запекаются кровью, ломит позвоночник и чайками растворяется горизонт. Завтра мы расстанемся. Навсегда. Всегда думал, что расставание приносит чувство вины. Не дожил, не доплыл, оказался слепцом, не прочитал между строк. Такого нет. Вообще, ничего нет. Никого. Только море, которое, что осенью, что, зимой, что весной, что летом, остается переполненным голодом, и требующим нового восхода. Прощай… |
