Сколько слов, оставшись невысказанными,
Терялись в горле,
Застревали в гландах.
Метафорами вылизанными
Вылезали, до боли
Раздирая рты поэтов.
Ведь личность это
Набор
Удачно подобранных рифм.
Стихи можно бросить в костёр,
Все смыслы их строчек раскрыв.
Цена этим строчкам – копейки.
Поэзия – деньги.
Её так же легко тратить
Ни на что.
Её никогда не хватит
Ни после, ни до,
Ни во время
Поллюции всех поколений.
Одни встали на колени,
Плюются.
Чего-то орут в микрофоны.
Другим всё похуй – у них погоны.
Третьи, как в гамбургере,
Зажаты между первыми двумя.
Четвёртые курят в тамбуре.
Это строение общества.
Социум, бля. |
