I
Вступление.
Я раньше вёл дневник, в компе тоже, чтоб никто лишний не видел. Надо, наверно, продолжить.
Вот всегда хотел жить ярко и оригинально. Панически боялся стандартов и изобретал велосипеды. Кто же знал, что желания сбываются… А ведь кто-то знал. «Всё будет так, как мы споём» (с)* И вот теперь мне достаточно описывать ежедневные события своей жизни, чтобы поражать воображение многих людей. Конечно, тепловозную публику навряд ли удивишь чьей-либо реальностью но, возможно, кому-то доставит удовольствие чтение этих хроник.
II
Полёты.
Третий день ловлю потоки ветра. Словно в мощнейшей наркотической эйфории летаю, непрестанно взмахивая своими длинными и худыми руками. В странных шмотках. Майке, на которой акриловой краской и умелой рукой неизвестного художника нарисовано солнце, в подвёрнутых до колен блестящих чёрных джинсах и с доброй цепью на правом боку. В одной правой кожаной перчатке с обрезанными пальцами я в припрыжку пролетаю мимо окон дорогих ресторанов в центре города. Знаете, как я прыгаю?? Я четыре года профессионально занимался балетом… Разворачиваюсь лицом к полузеркальным стёклам, воспаряю, распластав крылья и выпучив восхищённые фонарики глаз. Наверно давятся лобстерами от удивления эти упакованные в дорогих магазинах создания за тёмными зеркалами, но мне это всё равно, я этого даже не хочу. Мне радостно от самого присутствия в реальности. Мне радостно от самого ощущения пространства вокруг себя. И я лечу. Три раза облетаю вокруг милицейского патруля. Так хотелось, чтобы посчитали меня наркоманом и забрали. Вот я бы им поломал представление о мироздании, но, видимо чувствуя опасность, менты уходят прочь, делая вид, что не замечают меня.
Останавливается машина.
-Поехали?
-Ааааага.
За рулём мой лучший друг. В колонках моя любимая музыка. Скорость. Убегание. Ночное убегание от этого огромного города в глушь. И вот уже дорога опустела. Здесь нет никого, совсем никого. Степь, звёзды, ветер и угасающие огни мегаполиса сзади. Маленький домик на холме среди полей.
III
Революционная борьба. Причины полётов. Рассуждения.
Радость. Меня не покидает чувство басового, слезоточивого, греющего ладони своим упругим молодым телом счастья. С чего бы это. Может быть, оттого, что впервые за много месяцев я потерял ощущение постоянной войны. И самое сладкое, наверно то, что я её выиграл. Кто бы мог подумать, что в войне с системой можно победить?? Хотя бы локально. Я хотел больше свободы. От глупых законов и ограничений, от беспредела властимущих. И вот она у меня есть! Стоило ли оно того? Бесконечных допросов, слежки и страха поддаться провокациям. Это вроде бы такая мелочь, даже, на первый взгляд, глупость? Но я могу ссать в парке, если у меня нет денег на платный сортир. Я могу пить пиво по утрам сидя на парапете здания губернской думы. Я могу говорить то что думаю вслух и довольно громко. Я построил эту демократию или анархию… в общем, то неназванное, в котором хотели бы жить очень многие, для себя одного. Набираю тысячные штрафы за административные нарушения. У меня зарплата меньше, чем штрафы, которые мне выписывают невежественные патрули на тёмных улицах спальных районов, но ни одна повестка вот уже 4 месяца не упала в мой почтовый ящик, ни одной копейки штрафа мне не пришлось заплатить. Просто менты не хотят лишний раз меня нервировать. Это их некий откуп от моей активности, от митингов и антигосударственных выступлений от АПД** и побоищ с ОМОНом. Нееее… я не предал движение и не продался, просто недавно я понял, что я человек. Это так странно, но об этом никто не догадывался, ни я сам ни люди, которых я вдохновлял на «революционную борьбу». Я человек, пусть и с крепкими нервами, но я тоже устаю. И эта усталость, копившаяся месяцами, грозила раздавить меня, словно многотонная плита. И вот теперь – мир. Никто никого не трахает. Мир. Мир, ради войны. Война ради мира. Но потом. А сейчас надо мной встаёт солнце, солнце, призывающее меня только к одному – жить и бесконечно радоваться этой жизни.
IV
Солнце.
Я никому не отдам солнце,
Да оно вобщем-то никому и не нужно
Поэтому оно и моё,
Только моё,
Только моё,
Только моё солнце… (с)***
Долгие. Бесконечно долгие летние дни. Солнце так лениво, что порою кажется, будто оно просто останавливается в своём движении. В нем даже нет ничего величественного. Может быть оно просто домашнее животное. Этакая собачка Всевышнего, которую он каждый день отпускает погулять на небо. Просто выкидывает пинком из своего дома, и эта зажравшаяся дворняга уваливается на небосвод, на его травинки звёзд, растущие от нас вверх, впивающиеся корнями лучей в облака; … собака просто греет нас своим пузом.
Огромное пшеничное поле. Жёлтое. Никакой суеты. Просто поле. Колос за колосом. И край этого поля – небольшие холмы, засеянные всё той же пшеницей. Впервые я так внимательно смотрел на свою ежедневную пищу. Крепкие, большие зёрна вызывают какое-то мощное, как удар в бочку (барабан) невыразимое чувство. Хотел бы я поговорить о Родине и патриотизме. Но с кем? Я один. Медленно еду, сидя на капоте среди этой солнечной желтизны, трезвый, счастливый, голый, с распростёртыми, обнимающими небо руками, своим громким, тренированным голосом пою «Степь да степь кругоооооом! Пууууть далёк лежииииит!....»
Это сутки. Один день жизни. Потом был следующий. И ещё. И снова. Если мне хватит сил и времени, если вам будет интересно, я продолжу.
* - поддавшись искушению, процитировал себя.
** - Акции Прямого Действия.
*** - Последние Танки в Париже/Кровь и сперма/Интро. |