Холодно. Зябнут руки.
Пытаюсь отогреть их дыханием.
От скуки
лечусь депрессией. Непонимание
шагов за спиной
и шепота за левым плечом
играет мной
словно футбольным мячом...
Вдвоем
было бы не так страшно
(Дура, таким не стоит читать Лавкрафта!);
оконный проем
манит
(жаль, что мне уже не пятнадцать -
устроила бы суицид,
а потом
бы все, навзрыд,
пили водку, стараясь не слишком уж напиваться...),
но теперь
я не могу позволить себе такого удовольствия:
закрываю окно и дверь
и вволю
реву в подушку до утра,
чтобы завтра,
сказав себе: "пора!",
улыбаясь, подать тебе в постель завтрак.... |