Что творится в отравленном разуме,
Не понять в кровь избитыми думами,
Не нарушить ужасными спазмами,
Да пролившихся в мысли пулями.
Не угнаться за разумом смертному,
Не обнять его взглядом ищущим,
Что шныряет во тьме исковерканной,
Пропадая с лучом света нищего.
В четырёх стенах заколоченным
И забитым досками намертво,
Ему быть… Но ведь нет, Не хочется!
Лучше странствовать, но быть обманутым.
Лучше веровать, но не прятаться
У всевидящей скорби за пазухой,
И ночными звёздами грязными
Дыры штопать и раны замазывать.
И уйти, тихо взявшись за руки,
Не отделавшись глупыми фразами,
Через кучи пепла сожжённых душ
Со свободным истлевшим разумом. |
