Никакого фатализма,
Просто скоро все мы сдохнем.
Никакого суицида,
Просто вены кровь не держат.
Я-пророк алкоголизма,
По пол-литра с другом грохнем.
Я-посланник антрацида
Грязь, алмаз и что-то между.
Сны клубятся, в снах лишь, правда
Может там наш мир реальный?
Не люблю я просыпаться,
Пахнет счастьем воздух в спальной... |
