Мокрая оболочка города была на грани заледенения. Обычный день, хотя нет. Не такой уж и обычный…
Центральная улица города, Он шел спокойно, мыслями гуляя где-то далеко за пределами сегодняшнего дня. Идеи болтыхались в голове, словно остатки рома в засаленной пляшке, в руках у бывшего пирата, а нынче просто пьяницы. Когда его случайно пошатывало, создавалось впечатление, словно мысль вскипела, взбурлив пузырьками, но это просто кочка на дороге, из-за которой одноглазый чуть не упал в объятья матушки земли. Так ласково, радушно но не всегда перинно-мягко принимавшей, всех лишенных мочи, чтоб потягаться с силой притяжения и удержаться на ногах.
Так вот. В рукав, что-то вцепилось, повернув Его на некоторые незначительные градусы. Ветер взыграл на волынке свою мелодичную, но все же холодную мелодию. Пред ним почти испод земли взросла Она. Легко улыбаясь и пряча кроткий пленительный взгляд под мехом причудливой шапки. И произнеся короткую фразу, чуть не вогнала его в ступор. Большой и беспомощный он стоял перед Ней так и не осознавая случившегося. Ища так долго и бесплодно повод для встречи с Ней, он не знал даже, что делать когда Она сама нашла его. Без «задней» мысли, словно случайно встретила на улице. Наверное, на чистом подсознании, он машинально произнес пару приветствующих фраз и словно ничего, абсолютно ничего не случилось зачал беседу о каких-то пустяках…
И полным идиотом Он выглядел, наверное, в Ее глазах краснея на холодном ветре как в детстве. Этот холод заключив сделку с его робостью вязал его и без того «замерший» язык ломая мысли, и фразы получались корявы и неярки, теряя от этого вложенный смысл.
- Ну все пока, я позвоню. Позже, наверное… (О покарайте меня Боги за это ужасное НАВЕРНОЕ, порази меня молния и отсуши язык ветер, зачем же я произнес это)
- Давай пока, удачи. Может всртетимся…
Мораль сего бесформенного рассказа такова – что человек порой приобретая шанс, о чем так думал долго и плел планы. Зачастую оказывается далеко не готовым принять его возможность и испытать судьбу. Будьте всегда наготове, держите разящий клинок при себе.
Ничего не происходит мимо, ничего не проходит зря… |
