Слова – это не средство,
Это – необходимость.
С самого детства
Говорить, кричать – хотелось, а не приходилось.
Теперь – хуже.
В поисках средства выражения
Столкнулись с ожирением
Воображения.
Пусть дружим
Со словом – враждуем
С мыслью и ощущениями;
Всуе
Боимся – чтоб вслух. Наваждение
Увлекло на глубину
Мариинской впадины;
Гадина
Сомненья застряла во рту,
Порождая неприязнь к Ницше…
Тише:
Я готова к исповеди.
Простите ли?…
В мире грязи и лжи
Я решилась – сказать.
Труднее всего – признаться самой себе.
Во внутренней борьбе
Какой соблазн проиграть!
Итак, я, пожалуй начну:
Я ненавижу людей.
Всех – к стенке, толпой на расстрел,
С камнями на шее – ко дну…
Второе: безумно люблю
Человека. Каждого – отдельно.
Так больно, когда не взаимно… Смотрю
В глаза-бездны. (Постелью
Уже не пытаюсь заменить любовь:
Когда-то пробовала – не вышло).
Выше
Подняться нет силы. Боль
Убивает способность к рефлексии.
Основное: вместе мы
Отвратительны.
По отдельности – прекрасны.
Нужно быть потрясающе бдительным,
Чтобы не слиться с массой,
Не стать одним телом,
Одним инстинктом…
Банально. Избито.
Но, черт возьми, истинно!
Вера
В эту чудовищную – то ли правду,
А то ли иллюзию
Не позволяет иногда стать стадом,
а иногда – доверять людям…
В себе – запуталась.
Разобраться в мире – даже не пытаюсь.
Не то, чтобы каюсь:
Скорее, прислушиваюсь;
Пытаюсь слоить в одну картину
Множественность эпизодов,
Но человеческая природа
Возвращает в рутину
Состояния «здесь и теперь»…
Я, кажется, признавалась? Плакалась?
Открывала еще одну дверь
В коридоре своей сущности? Радовалась
Возможности сбросить
На других груз своих депрессий?
Кто спросит,
А кто – ответит
О смысле этого монолога?
Меня для меня – слишком много,
чтоб это возможно было выдержать
и не сойти с ума…
Вранье. Я сама
Способна выписать
Собственный портрет – акварелью
(для масла меня – слишком мало….
Я давно это осознала,
Но не могу смириться и – поверить…) |
