А мы с тобой выросли из игр в Ромео с Джульеттой,
Летит не туда с подбитым крылом Икарус,
Но я не Ассоль, любимый, по всем приметам,
Включая то, что мне плевать, какого цвета парус.
Но я могла бы ждать дома и гнуть луки,
Параллельно став матерью Полифема.
Больше всего на Земле не люблю разлуки.
Снова беру обратный билет... Дилемма.
В почтовом ящике пусто, как в семь часов на работе.
Но ты ничего не должен, а я и так верю,
И все же снова рифмую слова в блокноте:
Стихи – простейшая форма женских истерик.
Глупо в сотый раз повторять, что ты меня любишь,
И детство с моей стороны просить об этом,
Но ты дай мне как-нибудь знать, если вдруг не забудешь.
Твоя. Еще не Лилит – уже не Джульетта. |