Савраскин, 2005-02-21: Человек с белой тростью…- увидев человека с белой тростью, просьба уступить ему место в вагоне…
Человек с белой тростью? О да, мифически-одиозная личность, насколько легендарная, настолько же неуловимая среди прямых и кривых этого мегаполиса. Ищет милиция, искала ФСБ, не теряют бдительности сознательные гражданские лица, только вот беда: все никак не могут найти. А почему? Глупый вопрос: это же Человек С Белой Тростью. Его чуть сутулая спина, взгляд уставших от жизни, небесного цвета глаз, и, конечно же, белая трость, - все это залакировано густым повидлом социального «инкогнито». Нету его нигде. И не было. Все это выдумки высших чинов ГУВД и канцелярски отточенных голосов метрополитеновских тёть.
Эскалатор по-прежнему движется вниз. Было бы неплохо, если в какой-то момент времени, «эскалатор на спуск» (словосочетание ошеломляющее бредовостью своего смыслового извращения, оно тоже, наверное, недоношенный плод какой-нибудь, пережившей катарсис метрополитеновой фурии) остановился на секунду, и вновь пополз. Только уже наверх. А конвейер «эскалатора на подъем», так же притормозив, двинулся бы вниз. Спящие на самодвижущейся лестнице люди вряд ли бы заметили такую перемену в движении, и послушно выполнили те нехитрые операции, требующиеся от них как на выходе из метро, так и на самой станции. Едущие с работы опять вернулись бы в офис; пенсионеры с недавно набитыми в авоськи продуктами вновь засуетились бы на рынке; мальчик с девочкой, возвратившись домой, занялись бы повторением простых движений, несмотря на удовлетворенную полчаса назад страсть. В сущности, от такого возврата наоборот, ровно ничего не изменилось бы в мировом людском круговороте. Всего лишь маленький ни для кого незаметный час сурка. Умершего сурка.
И потом – кто знает – может так оно все и есть? Едешь утром на работу и не замечаешь как приезжаешь домой («рабочий день пролетел незаметно» - так обычно говорят); идешь с цветами на свидание и возвращаешься в хлам пьяный после недолгих объяснений («останемся друзьями, милый…»), или даже, получая диплом об окончании среднего образования, обнаруживаешь в нем записи обо всех своих местах работы за последние сорок лет, с подтверждающей твой выход на пенсию печатью.
Вниз, параллельно движущимся резиновым перилам скачет монетка, пущенная кем-то из едущих по эскалатору позади. Прыгает, позвякивая, по рекламным листовкам: Amatory в клубе Red Clab , S.O.A.D., World Drum-n-bass в манеже Кадетского корпуса, Колбасный цех в Ледовом. Сакральные названия команд, рейвов, концертов – своеобразный пароль для посвященных тусовщиков, некий акт самоинициации. И не для посвященных, и не для тусовщиков – тем, кто готов пожертвовать свободным вечером для отрыва на танцполе, - лишнее напоминание о том, что жизнь вроде как бы не стоит на месте, движется вперед. Для всех остальных спам, ненужная информация, лишний раздражитель по тоннельному пути вниз-наверх.
Картинка: панкующий парняга, спускаясь на эскалаторе, быстро, через каждые метров пять движения шлепает по стикеру. Пассажирами десятью выше него едет метрошная тётка, громко матерящаяся на юношу, грозящая ему всеми карами небесными. И тут же отточенными движениями руки сдирающая наклейки с боковой поверхности эскалатора. Как итог: ни одна из наклеенных парнем листовок не прожила и трех минут жизни.
В этой сценке создатель, пожалуй, метафорически-тонко проиллюстрировал тщету человеческой жизни. Все прах – и в прах возвратиться. Жизнь – она не стоит на месте, как бы движется вперед.
Под ногами – обрывки газет, перекатывающиеся бутылки из-под алкоголя. Вокруг изба-читальня, практически все люди прячутся от окружающей реальности в мирах Донцовых-Марининых, новостной жвачки, и редко когда классических текстах веков ушедших.
И тут появляется он. Человек С Белой Тростью. Садится рядом, на только что освободившееся место. Все такой же сутулый, в старом грязном пальто. Уставший, одним словом.
Странно, почему его появление осталось незаметным? Даже два мента напротив, скользнув по нему пустым взглядом, вновь переключились на изучение сексуальных форм стоящей рядом девушки. Что уж тут говорить об остальных пассажирах, окопавшихся в мягких обложках пустопорожнего дерьма…
За время трех последующих перегонов, Человек С белой Тростью не сказал ровным счетом ничего. Не пошевелился даже. Никак себя не проявил, в общем. На одно мгновение показалось, что он – всего лишь греза чересчур разыгравшегося воображения. Показалось или так оно и было?
Сомнения рассеялись, когда Человек С Белой Тростью протянул мне, уже готовому выйти из вагона свою трость. Единственными словами его были: «Мне она больше не нужна…».
Взяв трость, я шагнул по направлению к открывающимся дверям. В зеркальной поверхности стекла кроме надписи «Не прислоняться» навстречу не отразилось ровным счетом ничего. Странно, раньше там было мое отражение… |
Правила
| +2 | Шедевр! Одно из лучшего здесь! |
| +1 | Понравилось |
| +0.5 | Что-то есть |
| 0 | Никак |
| -0.5 | Хуже чем никак |
| -1 | Отстой |
| -2 | Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза! |
|
! Голосование доступно только авторизованным пользователям |
|
|
