Жизнь такая скоротечная. Такая быстрая, нечестная и грубая.
Жизнь ставит подножки за углом, ты идешь, смеешься – а в следующее мгновение лежишь лицом в грязь, и об тебя спотыкаются прохожие, ругая трехэтажным матом.
Жизнь такая короткая, иногда немного нежная, может даже ехидно-горькая. Ее сестра ждет тебя на дне моря, или под машиной, а может просто ночью в кровати. Ждет, чтобы задушить своими холодными руками.
Жизнь…почему-то любимая всеми, ей дарят цветы, посвящают песни и пишут сонеты. Она почему-то воспевается стихами, ее боготворят миллиарды. Ее появление вызывает улыбку и слезы радости, ее уход – истошные вопли в груди, стук головой об стенку, исцарапанные до крови руки.
Жизнь нечестная. У нее всегда все козыри на руках. Она знает твой каждый следующий ход, и всегда кидает не в масть. И потом тебе шах и мат. Она любит мешать карты, или опрокидывать вино на шахматную доску.
Потом приходит смерть. Стоит и смотрит внутрь тебя холодными глазами, замораживает изнутри. Ты теряешь возможность двигаться, перестаешь дышать, а она все смотрит, смотрит, смотрит. Таращится зелеными глазами.
Она не спрашивает разрешения, она не знает слова «извините», она просто забирает и уводит. И никогда не оглядывается назад. Не капли сожаления. Ни одна мускула ее лица не дрогнет. Все тонко, и отточено, и четко. Чечетка. Под которую мы, живые, вынуждены танцевать. И танцуем как змея на базаре в Багдаде.
Она уходит, и оставляет пронизывающий, колючий холод.
А мы сидим под обрывом памяти и думаем о том, что все будет хорошо, что это жизнь, и с ней надо мириться. Нет, это не жизнь, а смерть, и с ней никто никогда не сможет смириться.
6 февраля 2004г. |
