Лето, жара. Я сижу на подоконнике и курю, свесив ноги с 13-го этажа. Парной ветер щекочит пятки. Я наблюдаю за солнцем, которое медленно тонет в реке. «Он люби ее, она была хороша…» доносится с набережной. Знакомо? Сегодня уже третий день. И никаких свежих мыслей по этому поводу. Просто все как-то не так, не по-русски, что ли? Вот уже как три дня Она жена. Супруга этого мудака. И откуда он только взялся?! Хотя, стоп, это же я его сам и привел. И познакомил. И намекнул, что мол, даму нужно развлечь. А теперь все – суши вёсла. Была моя, стала чужая.
«Твою мать! Ну а тебе не один хер?!! Можно подумать, ты ее любил! Или нет?»
«Но ведь что-то же было», не здается внутренний голос. Что же это было? А теперь что?
«Похуй!» – рождается новая мысль, «все похуй!». И от неожиданно приятного душевного облегчения я начинаю улыбаться.
В соседней комнате слышится возня. Ну вот, уже вечер, а она только глаза раздерла. Сейчас пойдет в душ, смывать остатки сна, а вместе с ними и мои поцелуи. Наверно боиться, что этот уебан что – то пронюхает.
Я продолжаю улыбаться, но теперь уже злорадно.
«Вот такие треугольные дела…», прищурив левый глаз, я бросаю окурок вниз, спрыгиваю с подоконника и тоже иду в душ. |
