Ты такой кислый, а иногда сладкий,
Но зачастую всего лишь черствый,
Как «бородинский» с тмином,
Я обожаю тмин,
Или еще марципан,
Сладковатый и очень австрийский
Моцарт играет в твоих наушниках,
Я еду по автобану чужой страны,
Ты пишешь мэйлы на твоем языке,
Я расшифровую иероглифы,
В моей голове одна твоя фотография,
Где ты стоишь спиной ко мне и лицом к солнцу
Это знак…. Твоя спина в моей голове
Как я раздирала ее новым золотым маникюром,
А ты целовал мое ухо…
Пахнет кофе, с молоком и одной ложкой сахара,
Как ты всегда делал мне утром,
В твоей квартире, пустой и холостяцкой,
С запахом женщины,
Но не меня….
Осталось 50 км, до странного города Кельна,
Где есть соборы, улицы и люди,
Как и в нашем молочном городе,
Помнишь, мы придумали город мечты?
Забыл, я тоже, почти
Это было так давно….
Мы прожили тысячи дней и миллиарды секунд вместе,
Но все-таки чаще – по отдельности,
И твои родные глаза, я почти забыла,
Помню только спину,
А автобан упорно говорит на языке с умляутами,
Я не хотела тебя отпускать,
Но отпустила
Ты обещал позвонить
Но у меня нет телефона
и я не жду звонка,
он не может появиться из ниоткуда…
я не жду
я больше никогда не увижу тебя, и не попробую твой марципан,
ты останешься…
безумным стэпом в моей жизни,
ты сказал тогда «увидимся»
я сказала тогда «прощай»,
потому что «свидания» не будет….
Никогда не будет… |