Он сидит на месте. Меняются только люди вокруг него: подростки, взрослые, старики. Еще секунду назад он помнит их детьми. Жизнь не стоит на месте, и он, как никто другой это знает. Когда – то в прошлой жизни он тоже двигался в пустую, от края до края. Он жил как все и был как все. Он был частью человеческого общества.
Теперь он одинок. У него нет друзей и нет врагов. О нем никто не помнит и не знает. Он просто сидит на крыльце своего дома. Прохожие врят ли вспомнят о нем, потому что он невидим им в их жизни. Но его небесно голубые глаза врезаются в душу, сметая на пути детскую шалость и отпечатки времени. Это его последняя жизнь. И он – это вечность.
Но об этом знает только он сам.
Какие мы, люди? Почему снаружи мы одинаковы, а внутри – сами не знаем кто мы. Откуда приходим, чем живем? Кто мы?
Он знает. О, он знает слишком много чтобы называться просто стариком. Он – это вселенская мудрость, познанная его жизнями. Это вечный разум, который не живет и не стареет.
Но так уж устроен мир – ты идешь по жизни, не замечая никого и не думая о том, что ждет тебя в будущем. Тебе кажется, что ты будешь, могуч всегда и никогда не узнаешь старости. Но ты ошибся. Все когда – нибудь приходит к своему логическому концу, и ты не исключение.
И вот теперь ты сидишь на крыльце и смотришь сквозь спины вдаль. Ты многое постиг, но отдать не можешь. И в твоей памяти всплывает похожая картина – седой старик, смотрящий поверх голов в небесную даль, и его глаза – зеркальное отражение всего мира. |
