Камин горит, и в пепел превращаются дрова.
В стакане плещется шотландский виски.
Не думает, не мыслит - отдыхает голова,
Дымит сигара, клубы дыма в воздухе повисли.
Ах, это ли не счастье мужика - вот так сидеть
Глядя в огонь, качаясь в своём кресле?
На Альбион туманный однажды улететь,
Холодными ночами у камина слушать песни.
Закутавшись в халат, курить табак из трубки.
И обжигающий в себя вливать напиток.
И вспоминать, друзьями сказанные шутки,
Узор рассматривать каминных плиток.
О женщинах, прошедших через жизнь твою,
В, камином освещённой, комнате припомнить.
И перебрать всех тех, кому сказал «люблю».
Как странно: но вот многих и не вспомнить…
Наверно, это счастье мужика - вот так сидеть.
Наверно, это то, чего бы многие желали.
Но для начала надо хорошенько поседеть,
Найти билет и улететь туда, куда мечтали. |
