| Жил был один куст. Куст чего он был, история умалчивает. Да и сам куст не знал, что он такое. Он радовался весеннему солнцу и так же радовался дождям, и холодному осеннему ветру, и снегу, и пыльной духоте. Каждый раз, выражая свою радость, он причудливо трепетал своими листками. Интересный вообще был куст. Занятный. Этот куст много думал, постоянно наблюдал и периодически восхищался. Притом невозможно было предугадать, от чего на сей раз будет трепетать листва. Исключительный был куст. Единственный в своем роде. Точно также никто не мог и предвидеть, когда он станет яростно стелиться по земле, встряхивать грунт и верещать. Ярился он, по обыкновению, недолго, моментально забывая, отчего такое с ним произошло, и кто/что нанес ему обиду. Но раздражался он постоянно, притом на разные вещи всегда. Бывали времена, он бесился от всего, хоть как-то связанного с южным ветром, бывало, злобно цыкал (он и такое умел, на цыпочках) на ручейки. Он сам не понимал, что это и откуда оно приходит. Но оно было и приходило постоянно. Очень любил сей неповторимый куст солнце после грибного дождичка. Просто-таки расцветал весь, лишь только такое случится. А тут вдруг, стало ему подобное явление глубоко противно. Лишь прольется, дождик, лишь выйдет солнце – куст и бледнее, и краснеет, и каких только бед с ним не происходит. Изменится что-нибудь – он вновь мыслит, радуется и веселится. Выдалось как-то приятное теплое лето. Идеальное время для грибного дождика. Прошла гроза, страшная буря – куст наш радуется, листвою трепещет. А потом – солнечный дождь. Потом еще один. И еще, еще, еще! А куст с собой ничего поделать не может. Наступил очередной вечер, взошла на безоблачное небо яркая луна. Т стало ясно видно, что куст засох. Окончательно и бесповоротно. |
