Утро было. Вот и все, что можно было про него сказать. Оно не было ни особенно сумрачным, ни веселым, ни теплым. Утро. Одно слово. Лишь время суток и ничего более. Из этого слова следует лишь то, что он обнаружил себя бродящим по росистой траве, вероятно, где-то за городом. Деревья, цветы, паутинки… Какое теперь время года? Он не помнил. В суматохе дней он не замечал многого, практически всей своей жизни. Да и эта суматоха, стоила ли она хоть медного гроша, постоянные мелкие дела, про которые он забывал, только сделав? Дела, забравшие его целиком, поглотившие своей мнимой и очень временной значимостью все мысли, чувства, время…
И вот он в этом лесу. Утром. Последние недели (дни, месяцы, годы?..) он не различал этого. Рассвет – лишь признак, по которому можно судить о перемене дат, не более. Память – это, кажется такая часть мозга? Флэш, трэш и прочая лабуда… Где-то это было, может…Хотя на сомнения и раздумья сил не оставалось. Обидно? Не очень. Обида – лишь маленькая эмоция, быстро мелькающая на поверхности коры головного мозга и не успевающая оформится в чувство. Всё в этой жизнь текло слишком быстро и мимо, так что невозможно разглядеть, а что это, собственно, такое проплывает? Однако как-то он жил. Или существовал? Или обитал?
Так. Или иначе. Но было утро. И была влажная трава, источающая смутно знакомый запах, запах, пришедший откуда-то издалека, из глубин сознания, и смешавшийся с росой. Он неторопливо брел, аккуратно поворачивая голову то вправо, то влево, то запрокидывая взгляд на небо, то вперивая в твердь. Но все очень осторожно, как начинает двигаться человек после тяжелой операции и приходящий в себя от действия наркоза. Действительно. Он приходил в себя. И никак не мог этого сделать. Что-то все мешало. Кажется, уже, вот оно, нашел лазейку, а оказывается, что все не то, нечто не дает ему воссоединиться с самим собой, с тем, который бродит по поляне. Бродит, с изумлением пробуя на вкус интереснейший коктейль из мыслей чувств и ощущений, коктейль доселе невиданный, а оттого нежданный и негаданный. Коктейль восхитительный, воздушный, наполняющий все естество легкостью и светом.
Осознанные мысли пытались прорвать сладкую блокаду, но они давно забыли, кто они такие, и зачем нужны, если все прекрасно обходится без них, на автомате? Беда была лишь в том, что автомат, погруженный в непривычную атмосферу этого прекрасного утра, действовать не желал. Упорно. И некому было попросить его. Рассудок привычно пребывал в полудреме, рефлексы сигналов не посылали, быть может, дела обстояли нормально? Нет. Какое-то ощущение, смутное чувство, било тревогу. Было утро. Свежая зеленая травка. И именно подобные безобидные факты не давали ему покоя. Отчего, почему?
Солнце скинуло мягкую перину и стало разбрасываться золотистыми лучиками по всей земле. Проявились очертания деревьев, горизонта в дымке, даже цветов и камушков. Все стало более четким, сосредоточенным. Вялые, но зато осознанные, мысли заполонили голову шумным и разноголосым роем. Память начиналась с момента появления росы, далее шли помехи и что-то ноющее в области мозжечка. Еще откуда-то взялась уверенность, что всего этого нет. Потому что не может быть. И другая, противоречащая. Радостно улыбается и утверждает: все так прекрасно! Радость, где ты!? Без объяснения причин.
И тут что-то случилось. |
