В комнате стоит тишина: звенящая, липкая, глухая как стена; табачный дым смачно медитирует в воздухе – ни дать ни взять восточный гуру. «Вот и мне бы так», - думаю с завистью, наблюдая за его плавным сизым танцем; последний затяг – и я достаю из пачки новую сигарету; звонит телефон.
- Алло, - сонно бурчу в трубку и закуриваю.
- Итак, - это Кирилл, неизменный спутник моих никотиновых депрессий. – Как ты?
- Жива, - снова укладываюсь на пол. - Созерцаю утренний потолок; мечтаю о чашке кофе; хочу в Европу на следующие выходные. У тебя не найдется пары штук баксов?
- Понятно, - подытожил Кирилл. – Стадия «жизнь – дерьмо».
Я зажмурилась и промурлыкала в трубку:
- Что ты, Кирюша, всё отлично.
- А все мужики козлы, - усмехнулся он.
- Ну… - я решила перебраться на диван и поползла в его сторону. – Затрудняюсь ответить. Вряд ли.
- И даже наш общий знакомый? – осторожно спросил Кирилл.
Я уже залезла на диван, натянула сверху плед, обняла большого плюшевого пса:
- Давай сменим тему.
- Скучаешь по нему? – Кирилл не сдавался.
- Зачем? – я начинаю злиться. – Представь себе, что ты пришел в кинотеатр: фильм был увлекательным, интересным, но он закончился и пора валить из зала. Понятно?
- А тебе-то это понятно?
Я перевернулась на живот и потянулась за сигаретами: пачка оказалась пустой.
- Слушай, мне нужно прогуляться. Перезвони попозже.
- Значит, всё отлично? – вздохнул Кирилл.
- Будет еще лучше, - заверила я друга и повесила трубку. |
