Есть вещи, которых
мы не понимаем,
а есть вещи, которые
мы не можем объяснить...
И те и другие теряют
значимость, если мы их
увидим со стороны
здравого смысла...
( Torn David Passion )
- Вход воспрещен – закрытая зона. – Брэд расхохотался в душе. Он всегда чувствовал приступы смеха, когда видел, как эти молодые копы, еще вчера получившие жетон, исполняют свои обязанности – уж слишком рьяно.
- Детектив Брэд Саймонс. – Он показал копу жетон, и тот, сконфузившись, приподнял ленту ограждения.
- Проходите, сер.
Комната убитого была один в один срисована с картины – «комната тинэйджера»: плакаты на стенах, компьютер, разбросанные вещи и общий беспорядок придавали ей тот особенный вид, которым молодое поколение так гордится. Брэд пнул ногой игрушечную машинку, невесть как здесь оказавшуюся. Сейчас он старался сосредоточиться на предметах: хоть какая то зацепка должна была остаться после столь изощренного убийцы. Брэд вспомнил свои ощущения, когда он впервые увидел тело: оно было усеяно колотыми ранами, будто убитого протыкали спицами для вязания, даже для детектива с такой специализацией – расследование особо тяжких преступлений, проще говоря занимающегося поиском маньяков, это было немного чересчур. Особенно если учесть тот факт, что Роберт, так звали мальца, ему недавно исполнилось 15, был привязан к стулу, когда его нашли (рот был завязан), то картина выходила достойной несварения желудка детектива с десятилетним стажем.
Кровь пока не стерли, поэтому Брэду пришлось передвигаться достаточно забавно для своего возраста: прыжком он перемахнул метра три с половиной, вызвав зависть стажера, который, видимо, дальше двух пятидесяти с места не прыгал.
«Сосредоточиться на вещах». Брэд уже успел привыкнуть к этому искусству. На своем веку он повидал много психопатов, маньяков и просто чокнутых, так что их логику он успел изучить: им нужна была какая-то зацепка, идея, чтобы убивать не подряд, а со смыслом, с интересом и удовольствием. И эта идея чаще всего находилась в предметах. Были случаи, когда это доходило до откровенного помешательства: один псих расчленил двадцать четыре человека только потому, что они носили синие галстуки, которые не гармонировали ни с одной деталью одежды. Поэтому Брэд зацепку.
Он открыл ящик стола. Ручка, блокнот, постер, «Playboy», помятая пачка сигарет, липкая лента, тетрадь… Все как всегда. Ничего из ряда вон выходящего. Брэд открыл блокнот:
Сэм – 22-68-92
Сьюзи – 22- 38-40
Саманта – 22-62-62
Седрик – 22-90-94
Тоже ноль. Ничего необычного. Тетрадь: «Гипербола строится…». Геометрия, Брэд недолюбливал геометрию. Постер «Korn». Брэд слышал пару раз – ему не понравилось. Не то, чтобы он был против того, чтобы это слушали дети, просто он не понимал эту музыку и все. Сигареты «LM», 9 штук, одна перевернута – на желание. Липкая лента – рот был заклеен если не этой, то по крайней мере такой же, хотя Брэд не думал, что псих будет мотаться по городу с липкой лентой только для того, чтобы заклеить кому-то рот – таких людей это беспокоит в последнюю очередь. Скорее всего просто попалось под руку.
- Брэд, пришел отчет от медиков. – голос, доносящийся из соседней комнаты, принадлежал Сэму Волфоксу. Сэм работал участковым в этом районе. Брэд хорошо его знал (они дружили с третьего класса) и любил, за его добродушие.
- Да, Сэм, иду.
Брэд взял в руки папку с бумагами и принялся читать:
«Вскрытие Роберта Тэйлора показало:
1. Раны на теле, были скорее всего нанесены острым колющим предметом, диаметром приблизительно 5 мм.
2. При вскрытии в желудочно-кишечном тракте был обнаружен гвоздь диаметром 5 мм и длинной 10 см.
3. Вскрытие показало, что пострадавший скончался в результате потери крови».
Брэду опять стало не по себе. Заклеить рот, привязать к стулу, протыкать гвоздем каждые пять сантиметров кожи, причем так, чтобы жертва не умерла от болевого шока (возможно он накачал его наркотиками, хотя нет, вскрытие показало бы наверное…), после дождаться пока жертва ослабеет и не вздумает кричать, и только тогда отклеить ленту со рта сунуть гвоздь и вновь заклеить рот (гвоздь проглотят, просто больше его некуда деть). Это слишком…
«Ну и нервы должно быть у этого парня. Не хотел бы я встретиться с ним в темном переулке»
Брэд еще раз осмотрел комнату. Ничего. Хотя, разве что маленькая шкатулка красного цвета, которая стояла на тумбочке у изголовья кровати действительно мозолила глаза – уж больно раритетной она выглядела на фоне этого «модного» помещения. Шкатулка была сделана из дерева, видимо ручная работа. Красный цвет придавал ей на фоне теперешних событий жутковатый вид. Размером она была с ладонь, даже чуть меньше. На крышке был выцарапан знак – вертикальная линия, пересекающая два параллельных овала, от которой отходило ответвление примерно под углом в 45-55 градусов. Знак был выцарапан так, словно его старательно чертил ребенок лет 4, старательно, но очень криво. Брэд взял шкатулку в руки. «Не буду говорить ничего Сэму, нужно сначала все проверить все самому». Брэд вспомнил, как в прошлый раз они с Сэмом (он тоже тогда помогал в расследовании) увлеклись такой же безделушкой, приняв ее за важную улику, несущую тайный смысл и пропустили настоящую улику, в результате это чуть не стоило жизни новой жертве, к счастью все обошлось.
Брэд сунул шкатулку в карман плаща. Выйдя в коридор он отыскал глазами Сэма и подошел к нему:
- Ну что думаешь, старина?
- Как писал Кинг в «Ловце снов» - ДДДТ – День Другой Дерьмо все То же. Опять псих. – Брэд вспомнил, как лет семь тому назад блестели глаза Сэма, когда им пришлось впервые работать вместе, Сэм как раз получил должность участкового, теперь они уже так не блестят – больше боли. – Пятно нашел.
- Нет. – Брэд не рискнул. «Пятном» они называли как раз ту вещественную зацепку. Хотя подсознательно Брэд все таки считал шкатулку пятном, но он все же не рискнул. – Нет, наверное он унес ее с собой.
- Жаль, это усложняет нашу работу… - Да, боль, просто боль и усталость, Брэду вдруг почему-то жаль, что он втянул Сэма в дела полиции.
Весь вечер Брэд пытался разгадать тайну шкатулки. Внутри оказались остатки порошка белого цвета. Запаха не было, вкуса тоже. Узор на шкатулке не представлял собой никакого интереса – просто листья винограда, сплетенные между собой. Разве что знак вызывал у Брэда некоторый интерес: было ощущение, что его выцарапали ногтем, хотя попробовав проделать то же самое Брэд пришел к выводу, что ноготь должен был как минимум поломаться. Больше ничего. Сколько он не ломал голову, сколько не пытался припомнить хоть что-нибудь из истории подобных дел, ничего, кроме легкой тошноты, у него не вышло.
Дыло уже двенадцать, но ему не спалось. Брэд накинул плащ, взял сигареты и вышел. На улице никого не было. Моросил дождик, хотя его присутствие можно было угадать только по свежести улиц да каплям в лужах. Брэд побрел сам не зная куда. В голове менялись мысли, иногда с такой частотой, что он не успевал за ними следить.
« Маньяк? Нет. Псих? Нет. Киллер? Смешно. Фанатик? Возможно. Шкатулка. Знак. Фанатик. Знак. Ноготь. Фанатик. Боль? Нет. Наслаждение. Фанатик. Религиозный фанатик? Месть? Нет. Казнь? Нет. Кара неверному? Возможно. Гвоздь. Лента. Раны. Гвоздь. Гвоздь. 10 см…» - Брэд бессознательно вертел в руках гвоздь, который он непонятно зачем взял из дома. Окружающая действительность теперь перестала существовать для нег – он полностью погрузился в свои мысли.
Он достал из пачки сигарету и закурил. «Говорила мне мама: «Не иди работать в полицию. Брэд, ты понимаешь, ты слишком впечатлительный, ты все время будешь думать о работе. А если это будет такая работа будет такой, как ты ее видишь, то ты просто можешь сойти с ума». Как она была права! Надо было слушать маму». Брэд вспомнил все случаи, когда он был на грани срыва. И тот случай с изнасилованной девочкой, которую нашли в ванной ее же дома (ей было 11 месяцев! Ее отец изнасиловал ее и выбросил в ванну, как куклу!), и тот случай с мужчиной у которого в сарае нашли пять утопленных котят, а сам он утопил в ванной жену и ничего об этом не помнил, и тот, когда 16ти летний парень ударил свою девушку, заткнул ей рот теннисным мячиком, а потом расчленил ее, закончив, он вскрыл себе вены. Все это подводило его все ближе и ближе к грани. Теперь еще это. Брэду стало интересно – сколько он еще сможет выдержать?
Он сам не заметил, как он сюда зашел. Теперь он стоял в глухой подворотне и смотрел на стену. На обычную серую стену, любой город может похвастаться наличием тысяч таких стен, и пытался понять, как он сюда забрел. Единственный фонарь освещал лишь часть подворотни, вторая ее половина оставалась в тени, в окнах свет не горел. «Должно быть уже часа 2» - мелькнуло в голове у Брэда.
Внезапно какая-то тень мелькнула в темноте. Брэд не мог с уверенностью сказать, видел он что-то или нет, скорее он просто интуитивно ощущал чье-то присутствие.
- Черт подери! – Брэд вздрогнул от напряжения и уже собрался достать револьвер, когда что-то коснулось его ноги.
Брэд громко выругал себя вслух за трусость: какая-то собачонка просто подошла сзади, и сейчас просто терлась о его ногу. Он вздохнул с облегчением и наклонился погладить пса. Лицо собаки внезапно осветило фонарем, и Брэд снова громко выругался – глазные яблоки пса были полностью белыми, а по морде, наподобие слез, стекала кровь. Он отступил на шаг, стараясь совладать с собой. Собака подняла голову и посмотрела Брэду в глаза. Внезапно она улыбнулась. Брэду всегда было интересно, как бы выглядело, если животные умели бы улыбаться, сейчас он увидел ответ на этот вопрос и пообещал себе, что больше столь глупых вопросов он задавать себе не будет – это выглядело слишком жутко. Он отступил еще на шаг и услышал за спиной шуршание. Моментально развернувшись и достав на ходу пистолет, он выстрелил в стену.
« Нервы ни к черту» - подумал он и вдруг осознал, что смотрит сейчас на точно такой же знак, что был выцарапан на шкатулке. Только теперь этот знак занимал полстены. Брэд попятился спиной, он точно знал – знака здесь не было, по крайней мере минуту назад. Он развернулся и увидел, что стоит лицом к лицу с Сэмом.
- Уфф! Дружище, ты здесь откуда? Я вот воздухом дышу. – Сэм смотрел на Брэда не отрывая взгляда. Брэд взглянул на лицо друга и дрожь пробежала по его телу – глаза у Сэма были кроваво-красного цвета.
- Сэм, ну я пойду… - Брэд сделал шаг назад. Сэм молча вынул из рукава куртки гвоздь.
- Сэм? Сэм!! – Брэд бросился бежать. Он чувствовал за спиной топот Сэма и старался бежать еще быстрее.
Добежав до своего дома, Брэд оглянулся – Сэма видно не было. Он постарался сосредоточиться. Сэм маньяк! Он знал его уже лет 30. Сэм…
Сэм выбежал из-за угла, что заставило Брэда рвануть в подъезд и, не дожидаясь лифта, взбежать по ступенькам к себе на этаж. Он начал совать ключ в замочную скважину, попав раза с четвертого, он все-таки открыл дверь. И тут он расхохотался заливистым смехом – все это время у него в левой руке был зажат револьвер, про который он начисто забыл. Теперь он покажет этому (он не мог даже про себя назвать то, что он видел, Сэмом. В принципе человек один и тот же, но взгляд… Взгляд проникал внутрь Брэда и сеял там панику в рядах здравого смысла), этому… психу, где раки зимуют. Брэд сжал револьвер в руке и зашел в комнату. Внизу послышались шаги. Поставив стул напротив двери, он направил дуло на вход и приготовился выстрелить…
Продолжение следует… |
