На страницах пляшут слова.
То мазурку, а то снова польку.
И совсем не понятно, как только
Не кружится у них голова.
Телевизор в безмолвном отчаянии,
В ожиданье звонка телефон
В чашке чай. Как будто случайно,
Но уверенно стынет он.
Двадцать два бычка на тарелке,
Мертвым пеплом укрыли фарфор.
В пол шестого уперлись стрелки,
Поминутно ведя разговор.
Лампы спят уже третьи сутки,
Хоть и странно, но все не спроста.
Здесь отсутствие всякой шутки,
Просто эта квартира пуста. |
