Поэзия рождается в глазах бездомного ребенка.
В бутылке портвейна за 5:50 и восходе Солнца за городом.
В ебле с одной, трахе с другой, сексе с третьей, занятием любовью с четвертой,
и онанизме с самим собой.
Во взгляде любимого человека и под колесами машины.
Во время рвоты кровью и прочтения чужих стихов.
между последней рюмкой и токсикологией.
Во время безудержного акта дефикации и измены на твоих глазах.
Между второй и третьей передозировкой,
и даже, когда получаешь по морде...
Поэты умирают в барах, от туберкулеза и просто сами по себе.
Когда умирает поэзия остается только похуй и на хуй. |
