Прозой не выдавишь сока,
Даже из самой белой березы.
Лето, да что в нем проку?
Разве что, желтые розы.
Хочешь немного ветра?
Так выйди и крикни с балкона,
Что бы слышно на три километра:
“Да пошли вы все на хуй, гандоны!”
Но ветер ответит спокойно:
“Иди, лучше, спать бледнолицый.”
И ты поплетешься покорно,
Иначе приедет милиция.
Я выкину пепел и мусор,
Аппендикс я вырежу вилкой.
И голову выбрив и смазав дустом,
Я окно разобью затылком.
И песню дождя подобрав на веревках
Родного до смерти балкона.
И буду искать отраженье в потёмках
Картины, корзины, картона.
Есть из миски вместе с котом.
Обнимая его и рыдая,
Я с набитым «вискасом» ртом
Побреду в монастырь Гемалая.
Там у врат утешенья и света
На троих опираясь ногах
Пропоет мне свои раритеты
Поседевший от смеха монах.
Корабельные снасти стирая
Самым в мире простым порошком,
Привезет две щепоточки чая (иль рая)
Тот, кого все зовут моряком.
И возьмем мы с собой черепаху,
Крокодила, коня и сову,
Я в песочнице даже рубаху
В этот раз на себе не порву.
Мне не нужно не пива ни водки,
Я себе уже все доказал,
“Зина дайте, ему селедки!”
“Абырвалг, абырвалг, абырвалг.”
P.S.
Комарами оскалилось лето.
Мне теперь до утра не уснуть.
Кстати, Ваня, посцав на поэта,
Зиппер свой не забудь застегнуть.
;-) |
