| 2003-12-26 : Lightny :
Параноидальная фантазия |  |
- Я научу тебя видеть в темноте…
Он поднёс её руку к своему виску. Висок реален. Точно. А рука… Она чересчур холодная. Так не бывает.
- И даже различать кирпичики?
Он видел людей на её картинах – с чёрной горизонтальной чертой на глазах. Непременно… Очень разных и очень безликих. Одних и тех же… Один, два… Горизонтальная черта. Она стёрла все проблемы.
- Это совсем не сложно… Даже во тьме, - она взяла его за руку, не утруждая себя, просочилась сквозь оконное стекло.
- Вот твоя стена
- Она такая серая и… цельная…
- Чему тебя учили в детстве? Всех бы проблем… - он увидел ведро с белой краской в руках у Спарклин, а затем на кирпичной стене расплылось белое пятно, - теперь ты чётко видишь границы
Два полотна – ни одного кирпичика. За считанные секунды на стене появлялись всё новые и новые пятна – красные, жёлтые, зелёные…
- Уже не цельная…
- Я хочу различать кирпичики…
- Эти пятна и есть кирпичики
- Но…
- Индивидуальность – амёба, - по лицу девушки-тени пронеслась заговорческая улыбка
Отсчёт начат. Если сидеть на облаке и болтать ногами, можно разрушить ещё тысячу облаков. Если хочешь, можешь повиснуть вниз головой, но этим ты никого не удивишь. Жители страны Клаудляндии вряд ли знают, где верх, а где низ.
- Ты бы хотел знать как?
- Как погибнет цивилизация?
- Она погибнет, когда люди разгадают последнюю тайну. Человечество умрёт от собственной очевидности
- А бесконечность?
- Люди обязательно придумают конец. Быть может, просто от скуки. Он не будет очень happy…
Следующей ночью он попытался обцарапать краску. Там, за ней… Он никогда не узнает, что за ней. Это задача для грядущих поколений. А пока пора примириться с сегодняшней правдой: кирпичиков не существует.
- Существуют, ты только посмотри… И чему тебя учили?
В космической лаборатории на X-Street уже год горели разноцветные неоновые лампочки. Богатая цветовая гама убивала стереотипы. Стереотипы – самая страшная погрешность строителя. Так писали учебники. Так говорилось в предрассветных снах десятков рабочих.
“La vie”... Надпись на кирпичике собственного производства. Спарклин лениво потянулась и нарисовала поверх надписи жирную чёрточку. Они не будут знать. Зато будут много трудиться и мучаться. Спарклин передала кирпичик на конвейер. Миллион “La vie”, ещё миллион сплошных чёрных линий… Загадка… Плюс тона оптимизма
- Ты идёшь пить нектар? – его блестящий костюм. Настоящие вспышки…
Они будут пить нектар и смотреть друг на друга. Лучше в глаза. Блеска ей не выдержать. Символ уходящего поезда… Для каждого поколения кирпичиков своя символика. Поезд и одиночество. Конечно, стук каблуков. Конечно, грусть. Ей предстоит написать очередной сценарий. Об очередном боге и очередной смерти.
Нектар струился сквозь соломинку и ничего не будил. Он должен родить вдохновение. Лишь однажды… Дальше – конвейер…
- Я люблю тебя – это дежурная фраза. Кто-то написал программу и забыл, что она означает. Ей не нужно думать над надписью. Она подпишет кирпич словами Смита. Они разберутся… После конвейера всё становится чересчур очевидным…
Они будут в чём-то схожи. И она, конечно, не скажет «да»…
Уже сказала. Нужно НАЙТИ ЧЕЛОВЕКА.
Птицы-мечты сотнями разбивались о стену. На кладбище всегда пахло молодостью. Молодостью смерти. Их поломанные крылья стелились шикарным пёстрым ковром. В причудливом узоре он всегда читал одно и то же слово – «ДЕКАДАНС».
Она сказала «да».
Он увидел своё привычное «декаданс» похороненным под чёрной линией.
А потом услышал: «Я люблю тебя». Без тени эмоций, будто печать.
- Какие красивые птицы, - ты, верно, гордишься ими? – уже другая ОНА. Другая безнадёжная она. Ему казалось… На этот раз она – не человек
- Чем же тут гордиться?
- Ты должен гордиться их смертью. Они все летят с севера?
- Я не знаю… Они падают… Всё падают и падают… У меня начинает кружиться голова…
- Ты придумал один конец для тысячи птиц?
- Один конец, одна стена…
- Я напишу твои слова… Их распечатают тысячью экземпляров. Я устала фантазировать… А моя уставшая фантазия… Она сулит счастье. Она говорит о вечности.
Спарклин нырнула в поток лучей и подумала, что поток – тоже неплохой символ. Даже не символ – закон.
Её сотрудники не отличались старательностью. И каждый кирпичик с придуманными Спарклин словами на пути от конвейера к стене обязательно трескался, терял мельчайшие частички, попросту раскалывался на две половинки. На земле скоро поймут: над словами не стоит ломать голову. Только один раз на тысячу кирпичей. Только над первым кирпичиком. Ещё не проштампованным началом. Так вот, именно тогда они обратят внимание на ущербность.
Судите о судьбе по ущербности.
Написать – забыть…
О судьбе, абсолютно не имеющей значения.
Даже если рухнет стена.
Даже если всё станет чересчур очевидным.
- Ты когда-нибудь хотела увидеть стену из наших кирпичей?
У входа в художественную галерею толпилось с тридцать псевдо-любителей. Он купил билет в первом ряду. Позднее он вспомнил, что это ничего не меняет.
Одна барышня у холста. Наверное, холст её. От картины веяло чем-то потусторонним. Он бы мог, но… Всегда считал, что описывать потустороннее не имеет смысла. Именно тогда она впервые упомянула о птицах. Он отнюдь не удивился совпадению ассоциаций. За долгие вечера напротив серой стены он разучился удивляться .
- Им не нравится моё искусство. Посмотри – иволга… Опять летит к стене. Мне так трудно… Трудно, когда нельзя разгадать секрет притяжения
Спарклин… Он прочитал её имя в её глазах. И только потом заметил чёрную горизонтальную черту. Он смог пробраться за грань…
- А где же… Как же… Ведь у каждого кирпичика свой порок…
- Они затираются пылью. Пороки предпочитают не замечать. Со стены нельзя читать, можно только видеть кровь разбившихся птиц, - Смит опять повернулся и пустил блик в глаза
- Не вздумай выдавать очередную сентенцию. Смит, с некоторых пор… Нам понадобится много краски, много цветов, но… Что стоит превратить каждый кирпич в произведение искусства?
- Кому-то это может стоить жизни…
- Я не хочу видеть во тьме. Я даже не хочу летать…
- Летать – нет… А как насчёт стать птицей?
Она устала. Она так хотела заставить верить этого голубоглазого юношу… Он замечал очень многое, чересчур многое. Придёт время, когда стены расположатся параллельными рядами на расстоянии нескольких миллиметров.
Её усталость подарит миру счастье.
Миру – мир…
Запустить конвейер и не мучаться над фразами.
Ей не хотелось домой… Она боялась ловить блики…
В мире параллельных стен не будет севера…
Остаётся надеяться, что птицы таки падают с неба…
Стена – это стена, чтобы Она не говорила. Ему снился мир без стен. Ему снилась молчаливая подруга, которая сказала: «нет». Стать птицей и улететь в потустороннее… Как же… Непременно…
Когда неоновые лампочки засветились чёрным светом, светящаяся тень ( а такое и правда возможно) коснулась руками железного конвейера.
Набраться холода и думать дальше… Она нажала на рычаг. Конвейерный бунт… Когда-то она писала нечто подобное… Каждый кирпичик – произведение искусства… Смит говорил и это. А она писала. Писала, не придавая значения…
10.02.12 000 000 000 года мисс Спарклин Уайт уволили по причине профессиональной непригодности и приговорили к трём тысячам лет висения вниз головой. |
Правила
| +2 | Шедевр! Одно из лучшего здесь! |
| +1 | Понравилось |
| +0.5 | Что-то есть |
| 0 | Никак |
| -0.5 | Хуже чем никак |
| -1 | Отстой |
| -2 | Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза! |
|
! Голосование доступно только авторизованным пользователям |
|
|
