Писать стихи – не для меня.
В агонии от пустоты
я не пойму, где «я», где «Ты».
Кто друг, кто враг – не разберу.
Я вижу лишь сплошную тьму.
Я знаю, что придёт конец.
Я знаю, ждёт меня венец.
Венец и слава, может быть.
Но если б мог я жизнь прожить
Без пустоты. Без боли, слёз.
Быть совершенным, как Христос.
Но слёзы, боль, разлуки яд…
Зачем же? В чём я виноват?
Смешалось всё – и день, и ночь.
Не важно, сладость или соль.
Лишь ностальгия. Ни о чём.
Вокруг сплошная пустота.
И тень огромная креста.
Нести? О Боже, дай мне сил!
Вокруг лишь тысячи могил,
Что словно манят, ждут меня.
И тьма, кромешная лишь тьма.
Я знаю свет, что Бог есть свет.
Я так хочу Тебя узреть…
Прозреть…
Стихи писать порой легко.
Меня уносят далеко
Они порой. Но где же Бог?
Его я раньше слышать мог,
И видеть свет.
Вокруг лишь тьма.
И пустота. И тень креста.
Креста, что должен я нести.
И распят быть. Но нужно ли?
Быть может, всё оставить мне?
Раз я и так уже во тьме…
Не для меня писать стихи.
Мой Бог, ну где же, где же Ты?
Я жду. Надеюсь. И молюсь.
Молюсь порой. Тебя ищу.
Но тень огромная креста
Мне застилает небеса.
Зачем? Откуда этот крест?
Его нести? Бог, где же Ты?
Пишу стихи. Ведь знаю я –
Тот крест стоит не для меня.
Тот крест – не мой. Его понёс
Иисус Христос, Спаситель мой.
И тень огромная креста
Мне открывает небеса.
Тень есть лишь там, где есть и свет.
Пишу стихи. И жду побед. |
