Как живется посред канавы, поверх канала,
тебе, сын шприца, укола и каракалла,
напиши мне,
это странно-страшная калевала
всю чухну рассорив околдовала -
и на грязной шине со страшенной рожей
напиши стекляшкой на желтой коже
чем барыжат нынче на техноложке,
прочитай пол-Лорки, помяни гомера,
забухай с квиритами за галерным,
чтобы было страшно блевать кишками
(в сумке рвань и поллок), плевать стишками
в глотку магистральной за кадом в жопе,
ощущая зависть от прокаженных,
залезай в загашник, ищи закладки -
замирай под гречкой, грачами в парке,
испытай катарсис, на вич проверься,
не ложись в больничку, последним рейсом
уезжай, отхаркиваясь на здоровье -
лучше жить в провинции и у моря,
пей, неверность женскую забывая -
смерти и трагедии запивая
как лимон абсентом,
не ван гог, вьет конг или айвен оллбрайт -
сын шприца, каракаллы и укола,
напиши как пахнут травами степи летом -
и иди за паспортом и билетом,
вот и точка.
Дальше пиши с заглавной -
как Босфор проходишь из Балаклавы
выходя, по капле
жизнь сшивая в стежку по пути в Неаполь.
Так, в конце сюжета, запутав тропы
умирай на паперти Партенопы,
превращая в память слова и чувства,
возвращая смерти олимп искусства. |
