вся эта сплошная линия настолько однообразна до отупения, что засыпаешь в трубку и куришь, пока не отпустит. но не отпускает. я скажу, что это совсем не отупение – это растерянность. когда вдруг бабахает мотоциклист и, контуженный, пару секунд соображаешь, о чём только что думал или что за песня звучит по радио. интеллектуальная контузия – вот что это. шлёшь ему вслед напутствие, но прошедший миг уже не вернуть – ты стал другим, потому что рычалка оглушила впервые и большего не жди. но это начиналось байкер-шоу и тот был первым, а за ним полетели другие: под вой моторов, по одному, парами, группами… и нет конца их потоку…
…стремительно и бесцеремонно они врываются в нашу жизнь…
но не в байкерах дело, нет. молчи или говори – всё одно бабахнуло и мы, даже дети, уже другие. такого мы ещё не видели.
а кандидаты шлют послания: приветствия, обещания, напутствия, призывы… в семь утра у троицы на лавочке бухая трагедия. бухие – это верняк; а вот трагедия невразумительна: то ли бухая, то ли бухие из-за трагедии. солнечно и приятная прохлада.
я лучший частный детектив нашего города. сотня грин час. вместо бухла засыпаю щепотку в трубочку, у меня нет машины, так легче маскироваться. нет не то, но в том духе.
стремительно и бесцеремонно я не ставлю на тёмную лошадку и вообще не играю на ипподроме ибо не умею и не имею желания. сделав затяжку я приблизился к решению ребуса на пару минут. я устраиваю перекличку с мертвецки бухим мертвецом и врезаю линию против алкоголя, но за марихуану. плюйся старикашка, теперь я могу тебя осквернить и ты ничего мне не сделаешь. и был бы живой тоже ничего бы не сделал
как вам это нравится? где граница между генри и чарли?
поостерегись! ты же лучший частный шпик этого города в поисках отмежевания от сравнительно сомнительной линии современности. где-то спрятались террористы. но они же не прячутся!
тотто и оно – прячутся, те, что не прячутся мелкие сошки они видимы их можно уничтожить а вот Внутренняя Монголия или Внутренний Укупник (Кинпуки) только травой его выкуришь только травой
но тихо – это страна стукачей
с чего ты взял?! так, тихо. тихо измена и внешняя настоящая и внутренняя (помни о Кинпуки Внутреннем!) садись на ключ стучи в офис-центр шифровку: «ехали ли медведи на велосипеде?» пусть морщит лоб шевелит устами упругая секретарша-помощница – подруга дней моих алкогольных
а я сижу на пенёчке оглушённый как немец под курском после оглушительной контрартподготовки – они всё знали, они всё знали и не промолчали и вся моя хитромудрая комбинация на шахматной доске сметена и похуй им шахматы всё дело в силе – вот так-то!
но я приколачиваю и щёлкаю канал за каналом и вторю диктору диалогом «а вот знаете», «ха-ха, как бы не так», но я вижу, что этот зомби всё понимает но продолжает поливать из тридцатидвухзубояркосияющего шланга всё гадость мигающую у него перед глазами
и я понимаю бессмысленность диалога с этими рогаликами. вопрос в цене, я – сто грин в час, он – штуку – о, он споёт любую песню о демократии!
а я ищу Внутреннего Кинпуки – это похлеще Внутренней Монголии или Леди Смерти с Космической Пришелицей – время приколампоцать маленькую.
и хоть я контужен на пенёчке я крепко сжимаю трубоку между зубами и думаю: «если им всё было известно то как быть дальше?! нет, старикашка, я тебе подпою!» НЗ – это коньячная фляга, почти полная, но пришло время – сто грамм и вперёд. ура! |