Сегодня я спрячусь под панцирь,
под парусом - спасся ветром,
ты - паства, в тебе испанцы
сжигают опять поэта.
А я - воскресаю Лоркой,
а я - вырастаю тополем,
как хорошо быть горьким
и сладострастным воплем.
Ведьма термодинамики,
бездна тепла и света -
ты - паства, в тебе фанатики
опять сжигают поэта.
А он - уже пережженный
и цветом он карамельный,
и веки такие тяжелые,
и реки такие мельные..
И кажется - мы бездельничаем
в постели от пота мокро -
ты - церковь, и вздохи - певчие,
и.. ты не бываешь доброй,
ты не бываешь счастливой,
с тела моего слезши,
ты - идолище молчаливое
воющее и вешающее..
И даже раскрыв объятия
и принимая в лоно -
ты - крест и мое распятие
невыносимо влюбленное.
Умри! Поменяй декорации,
ты станешь еще красивее,
сегодня я спрячусь под панцирем,
а завтра я с новой силой
в тебя буду вбит той ржавчиной
которая в руках моих плавится,
ты - паства и Павла Гатчина,
аутодафе испанское. |
