Черная-черная старая скрипка
стала виолончелью,
неба чертог - островками выткан
ада руки Ботичелли.
Время - пирог, отрезай кусок
времени, речи часть,
слышишь - дрожа и слегка высок
легкий пою джаз.
Не электрических, не паровых,
нет, воспевая уют,
к вам обращаясь на ты, но Вы,
Вам ваше тело пою.
Капли дождя по стеклу в ответ
что в этой даже поре,
можно писать новейший завет
мягким дождем в январе.
Все же летит сквозь ночную мглу
сизый почтовый голубь.
Месяц валяется в углу
сквозь звездный свет голым.
Город остыл, оденься, пей,
теплую жижу чая.
Как хорошо, что и в темноте
есть эти те, кто встречает. |
