А сегодня просто такой день,
когда можно всё, хочешь - целуй каблук,
хочешь, люби утюг, стен
отражают удары мячики, стук
в дверь телефона милых мальчиков
оборви.
Твои
раны залечит красивый доктор
в платье, в маске, без этих шприцев,
а потом тебя поцелует кто-то,
кто меняет сердца, как ты лица,
улица растечётся от этой короткой встречи
в клетчатом.
Скетчи,
карикатуры любви, шаржи на чувства
стали теперь искусством из контркультуры,
в лёгких отвратительный дым, дым у люстры,
дым по комнате, по дыму гуляют куры
взъерошенные бессоницей за столом
во мне.
В огне
спали все стены дома нашего, дом - мир,
в котором никогда не бывает мира и
я черчу в альбоме клирос и прочий клир,
а у меня в порту горла тонут твои корабли,
если ты меня не любила, соври,
что меня никогда не любила.
Или
если ты меня никогда не ждала - прости,
я всегда прихожу раньше тебя, туда
где так много открытий тебе, этот стиль
тоже был раньше того, как ты мои города
изорвала на клочки кварталов.
Мало.
Мало
всего, что ты мне принесла в горсти,
потому что когда ты приходишь в гости,
приноси всё, что есть у тебя, ведь
можно остаться в гостях навсегда
и даже в гостях умереть.
Без дат.
Листа
не хватает всё написать это,
остальное вложу в груди пустых конвертов,
остальное выложу в блоги, расскажу богу,
расклею в листовках, сложу в стопки,
в журавль японского хокку короткий. |
