За то, что вы не любите меня,
за то, что не жалеете, - не надо, -
я буду вас беречь как боль хранят
и провожать одним лишь тёплым взглядом.
И светлый сноп соломенных волос
я буду обнимать, не прикасаясь,
за то, что к солнцу вас вознёс -
а вы - над этим солнцем рассмеялись.
За то, что вы упали в темноту
и предаёте раз за разом - это -
даёт мне право, вашу красоту
так воспевать, как не дано поэту.
Как лишь любовник может, не поэт,
как мог бы мальчик, но не смог мужчина,
за то, что вы кричали не по чину,
не зная сколько мне проклятых лет.
За то, что вы не любите меня,
за то, что вы мне лгали - и не лгали,
я буду вас беречь, как в одеяле,
закутывая в холоде огня.
За то, что вы меня не жили,
за то, что вам меня приятно злить,
за то, что вы меня в моей могиле
единственная целовать пришли.
За то, что небо кажется огромным,
когда мне кажется квартира коробком,
за то, что будучи в меня (О! Клёны!
Горят так клёны..) делаете дураком.
За то, что не просили вам стихов,
за то, что благодарность не возможна,
я буду целовать такую кожу,
которую из всех своих грехов. |
