Почти что полночь. Грузный взгляд бодает веко -
Не вырваться, не прикоснуться к силуэтам
Случайной мебели, незлой, но нелюбимой.
Но пикадор на вороном - проворен, верен, гибок, точен -
Загривок черного быка подобен небу - кровоточа,
Он расцветает красноватой паутиной.
Но веко глухо к туповатому мычанью.
Не просыпаясь, ты находишь чашку с чаем,
Остатки полдника в разобранной постели.
Ешь крошки с простыни. Ты не построил дом,
Не продал дом, не написал про дом,
Не выбрал кто: Ванесса или Стелла.
Они не ждут. Они уже стареют.
Ты думаешь, что если победишь, то взгляд упрется в теплое дыханье,
Запутается в детском кулачке. Но взгляд нигде, никак не потакая,
Упругим мячиком отскочит от стены.
Под веком разноцветными мелками
Рисуешь пруд с неумными мальками
И тонкий прутик, лодочку в тени.
Другое дело, если рядом кто.
И если кто сквозь сон, сквозь мутный студень
Проступит круглым, золочёным блюдом
И скажет: "Будет взгляд - и будет все",
То ты - не бойся.
Ничего не будет. |
