Когда был декабрь, когда я выл,
когда я вгрызался в жилы,
я видел, как этот город застыл,
я видел вывернутые кресты
там,
где когда-то мы жили.
Я приходил на вокзал с утра,
ловил электрички, глотал табак,
читал Сартра, ловил ветра,
искал тебя, или даже знак,
или даже след от знака,
вечером я возвращался домой:
казалось,
оттепелью
дом плакал.
Вот тебе, город пряничный,
мягкий, как тонкая шерсть,
я видел его, каким он себя прячет,
таким, какой город есть.
И каждый двор венчал дом,
и каждый дом, был укрыт снежным мехом,
а я всё искал и слышал свой тихий стон,
или, как минимум, этого стона эхо.
И растворяясь во мгле,
я падал всё ниже, вниз,
я не помнил, сколько мне лет,
я не помнил,
какая это по счёту жизнь,
пятница или суббота,
сбился со счёта,
платя по счетам и вышел из колеи.
Когда был декабрь я выл,
как выл бы любой,
от холода,
и от ... |
