Молчи. Когда из глаз уходит море,
Ты возвращаешься к воде и смотришь в берег,
Как смотрят в шею – чтобы не в глаза.
Ты – водолаз глухих аудиторий,
Твой голос не прокурен, но обветрен.
Тебя встречает грязный и нелепый - родной вокзал.
Ты чешуёй цепляешься за ветки,
Вполсилы дышишь, истекаешь красным,
Врастаешь в «или», как врастают в ил.
А моря послемартовские веки
Распахнуты, как форточки и пасти
Роялей. Вдох! Рывок! Не приюти!
Не приюти, но проведи под остов
Арго, где всякий друг - как подорожник:
Врачует, но не смеет полюбить.
Где серебро? Где ширма? Где твой остров?
Куда придёшь голодной и продрогшей
Медеей, превратившейся в Лилит?
Молитвы нет. И дома нет. И время,
Как сукровица, капает из раны,
И нелюбовь тяжёлой водной толщей
Смыкается над тонущей тобой.
Ты ртом хватаешь воздух, но не веришь
В возможность выплыть. Открываешь жабры.
Разлюбленная, стонущая, тощая,
Ты выживешь, ты выплывешь домой. |
