Маленькие мои сёстры –
не то что твои визгливые дочки –
открывают рты, как осётры,
закупоренные в бочку
взаимосвязей таких сложных,
что даже чёртик в них сломит лапу.
А ведь все больно, да просто:
маму не любит папа.
Маленькие мои сёстры –
не восьмилетние квочки:
им не достаточно только
играться в матери-дочки.
Им до крови первой ночи
нужен отца грубоватый трепет,
пробирающее насквозь «доча»,
срез «он по макушке треплет».
Нужно, чтоб обнимал чаще.
Когда визгливых, несносных,
своих дочек держишь в объятьях –
согреваются мои сёстры.
Заживляются мои раны,
Будто рука у Греки.
А осётры…
полагая, что Грека странный,
выплывают все же из бочки в реку… |
