Я – щен,
взращённый властною цирцеей
на взвое церберном, сгущённом;
В тартар – мой путь, на поводке озноба,
в страну химер
за кракена руном,
ещё бы;
не блага ради спущен -
так, вообще…
Но, тёплой каплей на терновом-
твоя рука и взгляд и слово,
на самом верном языке…
Так – вот оно…
И с каждым новым,
я приближаю то,
за чем в огне аргонном,
моим богам,
окованным в эоны,
в звенящем запахе озона,
достанет воздуха…
Чтоб костный космос,
изо всех сожжённых,
козлобородом сел в подол
к тебе… |
