Я стираю странички - историю переписки
у меня после строгого папочки, верите, фобия.
Пусть попробует кто-то нахально влезть в мои мысли,
но не в слово, неточно-случайное слово.
Я сама уничтожила все дорогие письма.
Испугалась угрозы: когда ты, а ты прославишься,
о, я выну самое нежное, самое близкое,
и поверь, это даже поможет тебе пропиариться.
И теперь у меня нет почти никаких архивов.
Только память. А вдруг "полетит" весь диск - амнезия?
Что ж, тогда ускользать ощущениям, лопнувшим сливам,
где под кожицей - косточкой - новые мы, другие.
Да, и шанс, удивляясь, по миру чужому прошлёпать,
прикоснуться боясь, не смотря вупор, не здороваясь.
Так, чтоб ветер крутил самолетиков-мыслей лопасти,
и в молчании шум их казался бы оркестрованным.
Столько неба холодного льётся над нами, горячими...
Сколько домиков носят улитки , а мы всё бездомные...
Бессловесными - легче, беспамятными и незрячими,
чем со свежими ломтями душ дочерна пропечёнными. |