Дождь. Затянувшийся дождь, он как будто стал дверью между сегодняшней жизнью и прошлым. В памяти всплывают картины детства.
Лето в деревне. Где во время такого же дождя, лежишь на топчане в веранде, и рассматриваешь доски на потолке. Каждую в отдельности, стыки. И есть телевизор но он надоел, и рисовать дорожки разбросанные в комнатах, стало уже не интересно. А интересно лежать и рассматривать потолок, потом засыпаешь. Засыпаешь, что бы проснувшись одеть резиновые сапоги, которые на тебя откровенно говоря велики, и пойти искать самые глубокие лужи. В детстве, есть желание пройти по самой глубокой луже, когда вода почти заливается за халявку сапога. Идешь, и смотришь на сапоги, почему то именно на сапог, а не по сторонам и не на окончание лужи. Сапоги были красные.
Позже.
Киев, лето, друзья уехали отдыхать. И идешь по городу, и вышел ты в дождь что бы не сойти с ума дома, или еще почему-то. Идешь весь мокрый, смотришь на нахохлившихся голубей, на людей, машины, дома. Чувствуешь себя среди всего этого философом, или поэтом, или художником, да не важно. Важно, что ощущаешь свою особенность, потому что ты гуляешь под дождем. И состояние твоей души начинает отображать этот дождь, нет не грусть, а именно какую то философскую тоску. Один ты, один - дождь. И в 15, дождь становится тебе ближе чем родители, чем друзья, ближе чем Бог и черт. И ты один, и он один, и вы уже не одни. Потому что у тебя есть дождь, а у дождя есть ты. И вам не нужны деньги, и вам не нужен никто третий. У вас уже есть весь мир.
Позже.
Прогуливаешь очередную пару учебы. Беседка, товарищи, несколько бутылок вина, сигареты. Вы говорите обо всем и ни о чем, слушаете дождь, и каждый глоток вина, бутылки пущенной по кругу, становится маленьким взрывом чувств в тебе. Чувств к людям, к дождю, к городу который за стеной воды так близко и так далеко. Затягиваешься сигаретой, дрожишь, и думаешь "Как же хорошо что мы здесь, сейчас собрались и бухаем это вино", в принципе мысль может быть не совсем такой, но очень схожа. А позже, когда вся компания разъезжается по домам, остаешься с кем-то из близких друзей. И вы как два философа-маргинала бродите по городу, и говорите об жизненно архиважных вещах. Не о деньгах, не о девушках, не о планах на будущее. А примерно о чем то типа "А какой смысл в этой всей хуйне? ну типа в жизни" или "Вот мы сейчас молодые, а потом будем старые, а время течет, а давай еще выпьем". И еще ты ему пытаешься объяснить что-то про дождь, что-то очень важное, но он тебя не понимает, он говорит типа "Ты псих, вот это ты гонишь..." а ты не гонишь, просто он тебя не понимает, у него же не было тех 15 лет. У него были другие.
Позже.
Позже ты напишешь про дождь. И бабушка лежит в своем доме в деревне в ожидании смерти, и ты даже не знаешь куда девались красные резиновые сапоги. И жизнь разбросала вашу компанию по миру, и беседки на обзорной давно снесли, а вместо архиважных вещей ты говоришь с другом о суете, деньгах, работе и другой чепухе. И все реже выходишь в дождь, и все больше кутаешься.
А дождь остался тем же, просто ты изменился, просто ты о нем забыл, а не он о тебе. |
Правила
| +2 | Шедевр! Одно из лучшего здесь! |
| +1 | Понравилось |
| +0.5 | Что-то есть |
| 0 | Никак |
| -0.5 | Хуже чем никак |
| -1 | Отстой |
| -2 | Пиздец, уберите эту хуйню с Тепловоза! |
|
Средняя оценка крео:
Проголосовавших: 13
! Голосование доступно только авторизованным пользователям |
|
|
