Ты раскрываешь глаза, разеваешь окунем рот
пахнешь как неизвестный науке и мне
распускающийся цветок.
Ты издаешь не звуки - нот соцветия, но
кони мои в испуге, псы мои на ремне
и я бегу со всех ног,
истаивая как воск.
Ноздри раздуты, руки дрожат
и мелко-мелко, тонко дрожит внутри:
что скажут дома, если б?... Это мне невдомек.
Светится кухня. Ждут. Солгать?
Что там с лицом ? Горит?
- М-аам, я пришла. Держи конверт, в ящике был, промок -
дождь на дворе. От бабушки? Я положу его, вот.
Боже, спасибо за почту, за этот громоотвод!..
Мама не понимает. Я отвожу глаза.
Ныряю в ванную, в детскую – завтра в школу опять.
К черту уроки. Лучше пусть он во сне придет,
мне ему будет чем объяснить и как себя рассказать:
мы подошли к чему-то за это нелегкий год,
верь мне, мой окунь, меч мой, рыба, мой маленький небосвод…
Сон наступает быстрее, чем отступает мольба.
Страх исчезает сразу, не проступая в сон.
Это понятно – возраст, свидание и весна.
Сны – разработки сценариев, кухонька юных баб.
Но непоцелуй тот первый, но тот неслетевший стон!
Вихрь - его не придумать и не пересказать-
чувственный не остановит и не забудет она…
А все же, как сладко спится, зная: любим, влюблен |
