Вот пытаюсь стихи писать. Оно сложно конечно очень, ищешь рифмы, понимания какие то. А без балды. Кому легко быть поэтом? Тебе? Ему? Кому легко?
Выхожу утром на кухню, на кухне окно совместно с кактусами оккупировала кошка. У неё кошМАРТ, а мне спать нет возможности. Обеим одно развлечение – снег на дворе. Снежок, снежок, такой пушистый, медленно танцуя, опускается на двор, на деревья, на автомобили, на бомжей и замирает. И ты замираешь у окна, совершенно забыв о кофе, о том, что пора на работу, обо всём. А на душе… На душе так, как будто этот снег сквозь тебя летит, сквозь каждую клеточку твоего тела и поёт. Поёт, поёт, и ты вдруг понимаешь, что можешь поймать эту тихую мимолётную мелодию, положить её на ноты, нет, лучше описать словами, такими словами которых ещё никто не слышал, которые прямо сейчас рождаются у тебя внутри… И ты бежишь за листиком и ручкой, нервно ищешь их по комнате, в сумке, не находишь, толкаешь сонное дитё, находишь в недрах портфеля карандаш, лист, снова бежишь на кухню. И уже запыхавшись, сидя рядом с ошарашенной кошкой, ты с тоской понимаешь, что мелодия ускользнула, звуки затихли и волшебный снег уже совсем не волшебный, а просто замерзшая вода с неба.
Так не рождаются стихи…
Ты сваришь свой вкусный кофе, отправишь дитё в школу, оденешь свой самый дорогой костюм от бла-бла-бла , а на собрании директоров будешь самой стервозной стервой, но снегопады передают на две недели и в глубине души рождается тоска о том, что ты стала глухой и больше не дано слышать виртуозные мелодии снега…
На окне за кактусом скрученный листик и ручка. Не хорони надежду. |
