Я могу позволить себе такую роскошь – оставить комп включённым и пойти на кухню пить чай. Никто его не выключит. Не начнёт клацать мышкой, открывая или создавая новые папки.
Но скучно.
Исчерпались силы. Всё таки.
А на той стороне провода человек сообщает раз десятый, что я ошибся номером. Тщательно, цифра за цифрой, аккуратно набираю номер снова. Вновь тот же голос. Тот же ответ. Всё таки…
А выслушал историй по телефону вагон и маленькая тележка. Наглая ложь в десятикратном размере. Как будто бы я ничего не помню. А я многое помню. Только как же можно было предположить, что враньё её стихия, когда её несёт лихая правда мести? Мстить есть за что. Как я понимаю.
Что-то такое судорожное.
Любовь ли это? Театральные жесты в дурном вкусе. Ах, я вся такая несчастная, смотрите как я страдаю от этого диктатора, тирана, террориста… Жадная какая.
Памфлет? Нет! Развал ходовых.
Тридцать первое декабря – ночью психушка, утром милиция, по возвращению уход с детьми. Захожу в квартиру, а они уже одетые, здоровенный рюкзак упакован – сразу за дверь. Даже слова сказать не успел. Всерьёз не отнёсся – вечером встретимся. А мобилка не отвечает, по другому номеру голос вещает весёлым, улыбчивым голосом, что не туда ты звонишь. Ошибся номером.
Ошипка.
Пришлось встречать новый год самостоятельно. Потому что. Потому что.
Даже сейчас это необъяснимо до конца. Таки такая ли уж была провинность, чтобы затевать эти парады? Во всём этом звенят фальшивые ноты.
А утром движуха. Друзья появились. Потом грипп. Как Зою Космодемьянскую босиком да в безрукавке по холоду. Теплое пиво, разогретое в микроволновке. И снова.
Наглость, гордыня… Сочувствие, снисхождение. Где оно? И ты мне ещё будешь врать?! Перекручивать события так, чтобы… Эти бессмысленные переговоры по телефону. Но ключи отдавать отказалась.
Здравствуй ломбард – вот наша флейта. Мы же жили с разным подходом к браку вообще. На поверку дня ты оказалась ещё и в этом вопросе абсолютным нулём. Дырка от бублика.
А логика такова: ты – абсолютно хорошая, я – абсолютно плохой. Мы идеальны. Кто в чём. Ты в своём совершенстве. Я - в своём паразитизме. Я – упырь. Ты – жертва вампира, рабыня Изаура. Эх, бля… Такая се ля ви.
Прошло уже более, чем две недели. Призрак ломбарда. Следствие деградации. Какой смысл во всём написанном? В предательстве. Самым прозаичным, бытовым образом. Я чувствую ложь, фальшь и хочу это всё высказать – да вот не могу толком. Слишком тяжёлый камень. Всё. |
