Вышвырнула вон, выставила вещи, -
гуляй где хочешь, на улице - холод, что до костей,
мироздание дало от самого фундамента трещину,
слабый, вырыдаю всё, выдам на одном листе.
На дыхании одном,
на одной ноте.
А за окном - белое всё,
как страница в блокноте.
Ты - сотворившая меня слабым -
непосильная ноша - берегу, не выброшу, не брошу,
и прошу исключительно об одном - была бы
сила всё склеить, а по хорошему.. -
хочу сдохнуть.
И тихо так. Вечером так холодно и тихо, и пустынная автострада.
Всё глохнет,
остаёмся я и ты. Рядом.
А между нами - бетонные перекрытия,
расстояние посильное, уйду. Закончу.
И в череде бесконечных событий,
уверенно, абсолютно точно -
точка.
И шаг за шагом улицу вымеряю.
Тысяча сорок четвёртый шаг.
Снег на лице слезами тает,
безвинно и тихо, просто так.
Без умысла, без упрёка - "Ах!
Как ты смеешь, такой мороз!"
И намело уже во дворах
целые сугробы слёз.
Легче. Можно дышать.
Кончено. Вычеркну тебя и осень.
Часы, обычно, на пять спешат,
без надцати - восемь.
Без тебя - пусто. Опустим.
Стал невыносимо чёрствым. Выживу же?
Вытирая ноги о самые светлые - в курсе -
остаюсь, обязательно, кому-нибудь, нужен.
Вот и сонный троллейбус, девятка,
отдаю десять. Ослепляет встречный поток торопливый.
Не стараясь выглядеть на удачу падким,
как бы невзначай проверяю, а вдруг - счастливый?.
Тихо дома. Дома? Разве?
Дрожат руки. Немного. Не страшно.
Как то всё в эти дни. Сразу.
Всё что оттягивал, важное.
Ну же. Набери мой номер.
Скажи - всё в норме, скажи - готовишь удивительно вкусный ужин.
И я не знаю, как раньше жил в этом доме,
на окраине. И вечные эти лужи.
Всё покрылось льдом. Сердце заиндевело.
Всё заметёт.
А как ты ещё, моя дорогая, хотела?
Так оно жить. Вот.
Год пройдёт. И два, и три.
Знаешь сама абсолютно точно,
но у меня внутри
вырвала не струну - строчку.
Ту, где говорилось о любви вообще,
вечной и чистой, даже
и, в общем положении вещей,
не самую важную.
Брошу писать. Не нужно уже.
Мне и так хорошо. Конечно, лгу.
Но мне с моими тараканами-прусаками на третьем этаже
хорошо, а по-ихнему - Gut.
Определённо легче.
Ближе к полуночи сонной.
Привыкнешь ко всему, время лечит.
И к аэродрому,
который рядом,
и к тягостной одинокой ночи.
Хочешь не хочешь, - всякому надо,
требует всё точки. |
