Жизнь - плацебо,
видишь небо -
плачет.
Его выдали на сдачу.
С хлеба.
Умрёшь и ты, однажды,
ничто не вечно,
обещаю.
Может быть ещё этих мягких
французских булок,
да выпить чаю?
Нет.
И я помню на ощупь все повороты,
и каждый переулок -
напрямик, срезая.
Я мечтаю,
я безумно мечтаю,
жить, с завязанными глазами,
верить в сказочного мессию,
что небо в ноябре тоже бывает синим.
У всего - вкус мела,
пропащее дело,
кончились карты - нечем бить.
Остаётся только что
этой несносной осенью
умирать и пить. |
