Белый иней в окне, скрип любимого кресла,
небо хмурое цвета пасхального теста.
Выходя во двор тридцать пятого октября,
ёжась, кутаясь, округляешь до "ох ты бля"
сумму денежных знаков в своём кармане,
и садишься в трамвай одинокий ранний.
Ты не птица, чтоб улететь прочь отсюда,
ты не Лорка, не Байрон, не Пабло Неруда.
Но пройдя всю вселенную в поисках милой,
проникаешь вдруг в сущность шила и мыла.
И не важно уже куда идёт твой трамвай -
в депо, на восток или прямо в нагваль. |
