Дом твой как фишка от домино, как спичечный коробок.
Был и город как город, и река была как река,
но вдруг первый становится слишком тебе высок,
а вторая - очень уж глубока.
Улицы, втиснувшие в себя фонарные маяки,
спят до поры, до времени. Или наоборот.
На трамвайном стылом стекле отпечаток детской руки -
подышишь и пропадёт.
Снег расползается плесенью по дворам,
тает под утро и превращается в гуталин.
Боль головная - признак того, что есть голова,
и от неё хорошо помогают солнце и аспирин.
Жизнь твоя как произведение векторов,
как пересечение двух воображаемых плоскостей
(но точки искомой не видно ни на одной из карт).
А на соседней планете,
в самой прямоугольной из всех систем,
четыре столетия (или даже чуть больше) живёт Декарт. |
