Я третирую книгу бессмысленный раз, там быть должен ответ,
Но на деле даже вопроса и нет.
Под забором растёт трава и спит Мичиган:
Этот бомж, что во сне, по-любому, счастливей, чем я.
Я встречаю рассвет с бутылкой в руке,
А закат - лицом уткнувшись в паркет.
Каждый день прожигаю, как блок сигарет,
И, по-ходу, меня давно уже нет. |
