Хочу, как показалось, рисовать.
Аж руки потираю в нетерпенье…
Для этого мне надобно достать
Холст, краски, кисти…я стою в недоуменье
И вижу: красок нет,
они усохли.
И темпера, и масло, и акрил
Мелкам сто лет в обед.
Хотя бы акварель. Но нет.
Перевелись холсты. Карандаши тупы.
Пастель - и та - изрядно раздражает.
Палитру свою грязную хватаю
Одним движеньем резким
И о стену.
Она разбилась вдребезги
Прости мне эту сцену,
мой древний друг.
И лучше подари-ка мне сюжет.
С чего бы это вдруг?
А вот с чего: их нет.
Ни одного. Исчезли, испарились.
Идеи столь вторичные,
как акварель, усохшие,
Ну ладно, это личное
Давай, моя хорошая,
Вожу я кистью беличьей
По желтому картону
А мысли, мысли все бегут
Как рельсы под вагоном.
Хромает, хромает, хромает безудержно линия
Цвета различаю до одури плохо, опять и опять
Вот красная травка, вот серо-слоновая лилия
Скажи мне, мой друг, ну к чему мне тогда рисовать? |