Выходной начинается невозможно тихо,
терпение испаряется постепенно.
выходишь на кухню, достаешь из холодильника брют недопитый,
ощущая себя сонной мухой, чем-то второстепенным
в чужой и заглавной жизни.
Кисло и холодно, будто лижешь
слегка недозрелый лимон.
Зубы немеют, жизнь (в принципе) хороша.
автоответчик скалится: "нет непрослушанных сообщений",
хочется вышвырнуть телефон,
замереть, замолчать, не дышать;
поджав к животу колени, затаиться в позе огромного эмбриона.
Внутри всё изодрано в мелкие "я-не-могу-так-больше",
уехать бы к чёрту из этого тела, отменить все сердечные пошлины,
визы и пограничные пункты внутри себя,
стать невесомой и, преодолев усталость,
стараться хотеть кого-то, отдаленно напоминающего тебя.
Меня так мало осталось
мои нервы - отличный донорский материал.
я - цветной пластилин, я - прекрасное средство от скуки...
Заворачиваюсь в одеяло, накатывает дремота,
слегка знобит..
Ощущаю сквозь сон, как чужие, прохладные, неторопливые руки
остроконечным скальпелем извлекают тебя
из моей груди. |
