В моей голове - ее стихи.
В моей постели - ее мужчина.
Чувствую тенью себя (причина
достаточная, чтоб завыть с тоски).
Она свободна и так легка,
что я завидую ей до икоты,
и, глядя в зеркало, думаю - кто ты?
Женщина? Маска? Двойник? Пока
рисую пальцем ее портреты
на стеклах маршруток утром в час пик,
внутри нарастают страх и крик,
и я трусливо бегу от ответов -
кто я? Человек - или альтер-эго?
Неудачная копия? круг на воде?
Пожалуй, меня-то и нет нигде -
Лишь отголосок, отзвук, блик света,
всплеск, перевертыш ее идей.... |
